Сиятельный Дож
Здравствуйте.
Привет, Гость
  Войти…
Регистрация
  Сообщества
Опросы
Тесты
  Фоторедактор
Интересы
Поиск пользователей
  Дуэли
Аватары
Гороскоп
  Кто, Где, Когда
Игры
В онлайне
  Позитивки
Online game О!
  Случайный дневник
BeOn
Ещё…↓вниз
Отключить дизайн


Зарегистрироваться

Логин:
Пароль:
   

Забыли пароль?


 
yes
Получи свой дневник!

Сиятельный Дож > Фик'sПерейти на страницу: 1 | 2 | следующуюСледующая »




пятница, 17 августа 2018 г.
Mark Sven 09:18:57
Запись только для меня.
среда, 1 февраля 2017 г.
Mark Sven 12:06:45
Запись только для меня.
вторник, 22 декабря 2015 г.
Mark Sven 21:33:49
Запись только для меня.
пятница, 1 мая 2015 г.
La lecon Mark Sven 21:22:34
Я бы счастлив и пьян.


Я вчера в Твитере хвастал тем, что напишу очерк.
Так вот знаете что? Он есть у меня!
Такой какой я и хотел.
Давящий одиночеством, болью, потерями.
Называется он достаточно просто - "Урок".
Там аж одна глава! За персонажей я взял настоящих людей, которых рядом со мной уже нет.
Они никогда не найдут себя в чужих рассказах, они слишком взрослые.
Я относился к ним равнодушно, пока они не ушли. Какой я дурак!
"Урок", как же! Да вот они эти уроки, откройте глаза чуть раньше, чем уроки перестанут быть видимыми!

Из гордости я аж обложку нарисовал. Криво, но я ей доволен.
Как и текстом, который я перечитаю еще сотню раз.

Дядьку реалистичнее бы сюда, но я не могу рисовать реалистичней.
Способности на уровне муняшек-анимешек.

­­

Музыка Флёр – Голос
Категории: University, Фик's
Прoкoммeнтировaть
среда, 29 апреля 2015 г.
Слишком вяло Mark Sven 19:41:29
­­

Категории: Фик's, Театр, Диалоги
Прoкoммeнтировaть
среда, 8 апреля 2015 г.
Mark Sven 19:26:37
Запись только для друзей.
среда, 1 апреля 2015 г.
Коттедж из кирпичей завершен. Mark Sven 07:27:16
­­

Категории: Фик's, Hobbies, На поржать
Прoкoммeнтировaть
воскресенье, 1 марта 2015 г.
А вот мой фик показали народу! Mark Sven 11:13:11

Ничего себе!

Давно небыло тега "Момент величия"
­­

Категории: Фик's, Момент величия~
Прoкoммeнтировaть
воскресенье, 16 ноября 2014 г.
Константин Mark Sven 18:55:32
Из "La lecon"
Кажется, я ошибся с возрастом.
На первом рисунке ему около двадцати пяти.
­­ ­­

Категории: Фик's
комментировать 2 комментария | Прoкoммeнтировaть
вторник, 20 мая 2014 г.
Цветные стекла Mark Sven 16:34:56
Видели ли люди когда-нибудь пятилетних мальчиков? Конечно же видели!
Мало того, они и сами ими были. Что же они видели тогда, когда миру вокруг них было тоже целых пять лет?
Марк сидел на скамье в католическом храме.
Болтая ногами, не слушая проповедь сидел. Немного скучно слушать каждое воскресенье монотонный голос читающего.
Куда больше ему нравилось смотреть в окно, находящееся высоко-высоко, будто оно и было тем самым небом,
о котором грезили сидящие здесь люди и говорил церковный орган. Во всей тяжести молитв все же чувствовалось волшебство.
Сквозь витражные стекла окна пробивался свет, окрашенный во все цвета на земле.
В середине было круглое белое стекло, такое яркое как солнце в летний полдень.
Следующие круги: синий, желтый, зеленый, вновь синий! И красный.
Красный был концом дня, закатом солнца. Марк протянул руку к окну и, закрыв ладонью центр круга, оставил только красный цвет.
Если в этом окне можно найти все, что происходит каждый день, то зачем же люди ищут что-то, что гораздо выше?
Мальчик опустил руку и белый цвет тут же ударил в глаза на мгновение ослепив.
Может быть они не видят этого окна? Зачем же, проповедник, читать нам притчи,
если вот она, настоящая правда, прямо над тобой. Нужно лишь поднять голову.
Но может быть свет показывает свое волшебство тем, чей мир еще такой же маленький как и они сами?
Куда же вы тогда смотрите, большие миры? Я ведь тоже когда-то стану миром, и буду нуждаться в своем окне.

­­

Категории: Фик's
Прoкoммeнтировaть
суббота, 12 апреля 2014 г.
Три знака для мистера Марка Mark Sven 20:32:37
Имели ли вы когда-нибудь удовольствие чувствовать музыку?
Марк имел. Но оно причиняло, к сожалению, боль. Как многие думают - это чувство удовольствия, счастья, своеобразной "эйфории".
Те, в чьих руках музыка не звучала, чьи руки не знали страданий, которые приносила музыка.

Марк уже долгое время не касался ни одного из инструментов. Звуки злили, раздражали, вызывая отвращение и уныние.
Единственное, что напоминало об этой вечной красоте было, по мнению его, чудом.
Удивительные вещи творились: пальцы сжимали предметы словно смычок, гриф.
Будто возвращаясь в привычное положение. Чуть отведенная назад рука была готова резко дать начало яркой акцентированной четверти.

Марк потерялся. В разуме, где нет знания о прекрасном мире, нет места прекрасным нотам.
В который раз сжимая руками скрипичный гриф. Ни звука.
Он и разговаривать с ней не хотел сам убеждая себя в том, что занят чтением книг. Скучно, тоскливо. In D-dur.

Категории: Фик's
Прoкoммeнтировaть
Тысяча Боярских, какие стихи! Mark Sven 20:32:01
Добрых снов.
Догорай как последний костёр.
Подробнее…Мы навечно заснём в полумраке,
Себя на других потратив.
Мы разъедемся,
Испугавшись быть съеденными амбициозностью.
Восклицаем.
Травим друг друга возгласами
О необходимости в самореализации
О свободе
О личном пространстве.
Потом скроемся в сплине,
Задохнёмся в прострации.
Ненавижу быть именем,
которое ранит тебя каждый раз.
Я сберечь не смог,
А теперь лишь ненужный балласт.
Мне мерещится, что ты постоянно рядом,
Где бы я ни был
Ты как ангел-хранитель
Я как пёс, протянувший лапу.
Ну же! пожми, согрей, накорми меня.
Я тебе только верен.
Ненавижу быть именем, навсегда для тебя потерянным.
Мы друг для друга тени.
Догорая как последний костёр,
Танцуем узорами на деревьях.
Может ещё полыхнёт?
Я надеюсь, что нет.
Я молюсь, чтоб последний уголь дотлел.
Дай мне остаться никем.
Просто дай мне остаться никем.

______________________________________________________


Быть может, когда ты уйдешь от меня,
Ты будешь ко мне холодней.
Но целую жизнь, до последнего дня,
О друг мой, ты будешь моей.

Я знаю, что новые страсти придут,
С другим ты забудешься вновь.
Но в памяти прежние образы ждут,
И старая тлеет любовь.

И будет мучительно-сладостный миг:
В лучах отлетевшего дня,
С другим заглянувши в бессмертный родник,
Ты вздрогнешь - и вспомнишь меня.

______________________________________________________


Напрасно плачешь ты, меня ревнуя,
Несправедливо ты меня коришь.
Я, может быть, и вспомню ту, другую,
Когда мне ты обиду причинишь.
Верь, не она - хоть ты ее не хвалишь -
В моей судьбе играет злую роль.
Она и помнит обо мне тогда лишь,
Когда другой ей причиняет боль.


______________________________________________________


Может, поздно, может, слишком рано,
И о чем не думал много лет,
Походить я стал на Дон-Жуана,
Как заправский ветреный поэт.

Что случилось? Что со мною сталось?
Каждый день я у других колен.
Каждый день к себе теряю жалость,
Не смиряясь с горечью измен.

Я всегда хотел, чтоб сердце меньше
Вилось в чувствах нежных и простых,
Что ж ищу в очах я этих женщин -
Легкодумных, лживых и пустых?

Удержи меня, мое презренье,
Я всегда отмечен был тобой.
На душе холодное кипенье
И сирени шелест голубой.

На душе - лимонный свет заката,
И все то же слышно сквозь туман, -
За свободу в чувствах есть расплата,
Принимай же вызов, Дон-Жуан!

И, спокойно вызов принимая,
Вижу я, что мне одно и то ж -
Чтить метель за синий цветень мая,
Звать любовью чувственную дрожь.

Так случилось, так со мною сталось,
И с того у многих я колен,
Чтобы вечно счастье улыбалось,
Не смиряясь с горечью измен.

Сергей Есенин
13 декабря 1925


______________________________________________________


Франсуа Вийон.
Баллада истин наизнанку

Мы вкус находим только в сене
И отдыхаем средь забот,
Смеемся мы лишь от мучений,
И цену деньгам знает мот.
Кто любит солнце? Только крот.
Лишь праведник глядит лукаво,
Красоткам нравится урод,
И лишь влюбленный мыслит здраво.

Лентяй один не знает лени,
На помощь только враг придет,
И постоянство лишь в измене.
Кто крепко спит, тот стережет,
Дурак нам истину несет,
Труды для нас - одна забава,
Всего на свете горше мед,

Коль трезв, так море по колени,
Хромой скорее всех дойдет,
Фома не ведает сомнений,
Весна за летом настает,
И руки обжигает лед.
О мудреце дурная слава,
Мы море переходим вброд,
И лишь влюбленный мыслит здраво.

Вот истины наоборот:
Лишь подлый душу бережет,
Глупец один рассудит право,
И только шут себя блюдет,
Осел достойней всех поет,
И лишь влюбленный мыслит здраво.


______________________________________________________

Марк
Когда осенняя листва
Мимо меня так быстро пролетала?
Когда я небо видеть перестал
Из-за волшебного снегопада?

Когда я вас изображал
На белоснежном листе альбомном?
Когда я Моцарта Бетховеном сменя
Был счастлив черезчур уж много?

Когда вы стали, вдруг, моим?
"Друг" с названием другим?



Категории: Фик's, Театр
Прoкoммeнтировaть
АААААААААААААААААААА­АААААААААААХАХХАХАХ Mark Sven 19:54:16
"Mozart"-фендом, читайте!
И просто музыканты тоже! И даже альтисты!


"- Что это? - Спросил Вольфганг, оглядываясь по сторонам.
- Клавесин, - ответил придворный капельмейстер, обнимая юношу словно хрустальную куколку для взрослых"


"ЧТО ЭТО?" - Спрашивает Вольфганг Амадеус Моцарт.
"Клавесин" - отвечает Антонио Сальери

http://ficbook.net/­readfic/1678295

Категории: Фик's
Прoкoммeнтировaть
среда, 2 апреля 2014 г.
Короткая страшная история Mark Sven 13:14:43
Вы когда-нибудь слышали легенду о медведе с липовой ножкой?
Он бродит по коридорам междумирья, поскрипывая в темноте деревянной ногой: "скырлы-скырлы".
Едва завидев горящий вдалеке свет, направляется к нему и попадает в жилище очередного бедолаги.
Медведь отрывает несчастному ногу, приставляет к своей культе и разочарованно вздыхает. Опять не она.

Идет-бредет
...Скырлы-скырлы...­
Без одной ноги.
...Скырлы-скырлы...­
Слышишь во тьме
...Скырлы-скырлы...­
Беги...

Категории: Фик's
Прoкoммeнтировaть
четверг, 9 января 2014 г.
По Ti Amo - May Bellz Mark Sven 14:35:28
-M-
Я вздрагиваю, лишь подумав о вашем голосе,
О том, как вы запускаете пальцы в мои волосы,
И вокруг остаются только лишь солнца яркие полосы,
Цветные отблески от витражей на вашей спине…
Скажите, вы когда-нибудь думали ТАК обо мне?
Подробнее…
Я вздрагиваю, услышав любое слово на итальянском,
И временами панически начинаю бояться,
Что все это замечают – то, с каким постоянством
Я ищу вашей дружбы и нечаянных встреч,
Наблюдаю за линией вашего профиля, шеи, плеч…

Я замираю, услышав любую из написанных вами нот,
И мне кажется, это не прекратится, это никогда не пройдет,
Как не прячься от собственных мыслей среди суеты и забот.
Это мое неизлечимое наваждение. Оно с каждым днем все сильней.
Я люблю вас. И знаю, что буду любить до последнего вздоха
в последний из моих дней.

-S-
Когда утро робко крадется в полуприкрытые окна
И я любуюсь линиями ключиц и изгибом шеи,
На простынях мерцают блики ярких витражных стекол,
И мне начинает казаться, что вместе мы все преодолеем.

И мне начинает казаться, что мира вовне не существует,
Есть только эта комната с ее причудливой игрой света,
Ваша улыбка сквозь сон и мои невесомые поцелуи,
И нет никаких условностей, лицемерия и запретов.

Мне так сильно хочется быть с вами рядом ежеминутно,
Беречь от холода и простуд, обнимать хрупкие плечи.
С вашей легкостью и эфемерностью вам, должно быть, так больно и трудно
Отвечать на каждый удар улыбкой, быть непринятым и незамеченным.

И в эти мгновения, когда от реальности нас отделяет пропасть,
И солнце впускает в комнату утро сквозь полуприкрытые ставни,
Мой шепот в утренней тишине звучит оглушительно громко:
«Ti amo, Вольфганг. Я никогда, никогда вас не оставлю».

-M-

Mio disperato…
Здесь невыносимо… меня бросает, то в жар, то в холод,
И, кажется, ветер выстудил все тепло, что вы подарили…
Вена – равнодушный, жестокий, самый бессмысленный город.
Вы будете злиться, но кажется, одной ногой я уже в могиле…

Вы знайте, без вас я не выдержал бы ни дня из этого ада,
Улыбки, притворство и лесть, карнавал лицемерия и уродства.
Какое счастье, среди ночей за работой, ветров, снегопадов,
У меня остаетесь вы – мой луч надежды, света и солнца…

Но даже вам не под силу помочь мне, холод подкрался к сердцу,
И мне становится все тревожней с каждым новым закатом.
Этот город меня убивает. Мои глаза с каждым днем меркнут.
А мой город… мой город мертв… он исчез, mio disperato…

-S-

Здесь невозможно холодно, мне с трудом удается дышать,
И из окна крадутся неслышно черные ломкие тени...
Я так устал... жить без вас и помнить. Я забыл, что такое ждать.
Я несу неподъемный груз совершенных ошибок и преступлений.

Но я еще помню... цвет ваших глаз и аромат вашей кожи,
Жар ваших объятий, вкус ваших губ, стремительность ваших движений.
Если это мой крест, испытание... то я слишком устал, Боже!
Я потерпел единственное сокрушительное поражение.

Я мог бы смириться с моей пустотой, но временами, ночью
Мне слышится ваш голос, и это невыносимо больно.
Возможно ли, что мы с вами связаны так неразрывно прочно,
Что вы ждете меня где-то там, на небесной границе... Вы ждете, Вольфганг?


Настроение: Автор - Наталия Любавина
Категории: Театр, Фик's, Books
Прoкoммeнтировaть
понедельник, 2 декабря 2013 г.
Welle Mark Sven 20:27:28
В радужном свете, который, сквозь витражные стекла католического храма, слепит мне глаза.
Там я. Падаю на колени. Холодный пол.
Музыка - светом сверху, словно дождь, подчиняя своей погоде окружающие меня четыре рыжих стены.

Категории: Желания Принца, Фик's
Прoкoммeнтировaть
Ах! Mark Sven 09:03:47
Денис Есенин!
Ты прочитал?

­­ ­­ ­­ ­­

Категории: Фик's
комментировать 25 комментариев | Прoкoммeнтировaть
понедельник, 23 сентября 2013 г.
К.Паустовский "Старый повар" Mark Sven 20:52:52
Как расплакаться за одно предложение.

Подробнее…В один из зимних вечеров 1786 года на окраине Вены в маленьком деревянном доме умирал слепой старик — бывший повар графини Тун. Собственно говоря, это был даже не дом, а ветхая сторожка, стоявшая в глубине сада. Сад был завален гнилыми ветками, сбитыми ветром. При каждом шаге ветки хрустели, и тогда начинал тихо ворчать в своей будке цепной пес. Он тоже умирал, как и его хозяин, от старости и уже не мог лаять.

Несколько лет назад повар ослеп от жара печей. Управляющий графини поселил его с тех пор в сторожке и выдавал ему время от времени несколько флоринов.

Вместе с поваром жила его дочь Мария, девушка лет восемнадцати. Все убранство сторожки составляли кровать, хромые скамейки, грубый стол, фаянсовая посуда, покрытая трещинами, и, наконец, клавесин — единственное богатство Марии.

Когда Мария умыла умирающего и надела на него холодную чистую рубаху, старик сказал:

— Я всегда не любил священников и монахов. Я не могу позвать исповедника, между тем мне нужно перед смертью очистить свою совесть.

— Что же делать? — испуганно спросила Мария.

— Выйди на улицу, — сказал старик, — и попроси первого встречного зайти в наш дом, чтобы исповедать умирающего. Тебе никто не откажет.

— Наша улица такая пустынная... — прошептала Мария, накинула платок и вышла.

Она пробежала через сад, с трудом открыла заржавленную калитку и остановилась. Улица была пуста.

Мария долго ждала и прислушивалась. Наконец, ей показалось, что вдоль ограды идет и напевает человек. Она сделала несколько шагов ему навстречу, столкнулась с ним и вскрикнула. Человек остановился и спросил:

— Кто здесь?

Мария схватила его за руку и дрожащим голосом передала просьбу отца.

— Хорошо, — сказал человек спокойно. — Хотя я не священник, но это все равно. Пойдемте.

Они вошли в дом. При свете свечи Мария увидела худого маленького человека. Он сбросил на скамейку мокрый плащ.

Он был еще очень молод, этот незнакомец. Совсем по-мальчишески он тряхнул головой, поправил напудренный парик, быстро придвинул к кровати табурет, сел и, наклонившись, пристально и весело посмотрел в лицо умирающему.

— Говорите! — сказал он. — Может быть, властью, данной мне не от Бога, а от искусства, которому я служу, я облегчу ваши последние минуты и сниму тяжесть с вашей души.

— Я работал всю жизнь, пока не ослеп, — прошептал старик и притянул незнакомца за руку поближе к себе. — А кто работает, у того нет времени грешить. Когда заболела чахоткой моя жена — ее звали Мартой — и лекарь прописал ей разные дорогие лекарства, и приказал кормить ее сливками и винными ягодами и поить горячим красным вином, я украл из сервиза графини Тун маленькое золотое блюдо, разбил его на куски и продал. И мне тяжело теперь вспоминать об этом и скрывать от дочери: я ее научил не трогать ни пылинки с чужого стола.

— А кто-нибудь из слуг графини пострадал за это? — спросил незнакомец.

Клянусь, сударь, никто, — ответил старик и заплакал.

— Если бы я знал, что золото не поможет моей Марте, разве я мог бы украсть!

— Как вас зовут? — спросил незнакомец.

— Иоганн Мейер, сударь.

— Так вот, Иоганн Мейер, — сказал незнакомец и положил ладонь на слепые глаза старика, — вы невинны перед людьми. То, что вы совершили, не есть грех и не является кражей, а, наоборот, может быть зачтено вам, как подвиг любви.

— Аминь! — прошептал старик.

— Аминь! — повторил незнакомец. — А теперь скажите мне вашу последнюю волю.

— Я хочу, чтобы кто-нибудь позаботился о Марии.

— Я сделаю это. А еще чего вы хотите?

Тогда умирающий неожиданно улыбнулся и громко сказал:

— Я хотел бы еще раз увидеть Марту такой, какой встретил ее в молодости. Увидеть солнце и этот старый сад, когда он зацветет весной. Но это невозможно сударь. Не сердитесь на меня за эти глупые слова. Болезнь, должно быть, совсем сбила меня с толку.

Хорошо, — сказал незнакомец и встал. — Хорошо, — повторил он, подошел к клавесину и сел перед ним на табурет. — Хорошо! — громко сказал он в третий раз, и внезапно быстрый звон рассыпался по сторожке, как будто на пол бросили сотни хрустальных шариков.

— Слушайте, — сказал незнакомец. — Слушайте и смотрите.

Он заиграл. Мария вспоминала потом лицо незнакомца, когда первая клавиша прозвучала под его рукой. Необыкновенная бледность покрыла его лоб, а в потемневших глазах качался язычок свечи.

Клавесин пел полным голосом впервые за многие годы. Он наполнял своими звуками не только сторожку, но и весь сад. Старый пес вылез из будки, сидел, склонив голову набок, и насторожившись, тихонько помахивал хвостом. Начал идти мокрый снег, но пес только потряхивал ушами.

— Я вижу, сударь! — сказал старик и приподнялся на кровати. — Я вижу день, когда я встретился с Мартой и она от смущения разбила кувшин с молоком. Это было зимой, в горах. Небо стояло прозрачное, как синее стекло, и Марта смеялась. Смеялась, — повторил он, прислушиваясь к звучанию струн.

Незнакомец играл, глядя в черное окно.

— А теперь, — спросил он, вы видите что-нибудь?

— Старик молчал, прислушиваясь.

— Неужели вы не видите, — быстро сказал незнакомец, не переставая играть, — что ночь из черной сделалась синей, а потом голубой, и теплый свет уже падает откуда-то сверху, и на старых ветках ваших деревьев распускаются белые цветы. По-моему, это цветы яблони, хотя отсюда, из комнаты, они похожи на большие тюльпаны. Вы видите: первый луч упал на каменную ограду, нагрел ее, и от нее подымается пар. Это, должно быть, высыхает мох, наполненный растаявшим снегом. А небо делается все выше, все синей, все великолепнее, и стаи птиц уже летят на север над нашей старой Веной.

— Я вижу все это! — крикнул старик.

Тихо проскрипела педаль, и клавесин запел торжественно, как будто пел не он, а сотни ликующих голосов.

— Нет, сударь, — сказала Мария незнакомцу, — эти цветы совсем не похожи на тюльпаны. Это яблони распустились за одну только ночь.

— Да, — ответил незнакомец, — это яблони, но у них очень крупные лепестки.

— Открой окно, Мария, — попросил старик.

Мария открыла окно. Холодный воздух ворвался в комнату. Незнакомец играл очень тихо и медленно.

Старик упал на подушки, жадно дышал и шарил по одеялу руками. Мария бросилась к нему. Незнакомец перестал играть. Он сидел у клавесина, не двигаясь, как будто заколдованный собственной музыкой.

Мария вскрикнула. Незнакомец встал и подошел к кровати. Старик сказал, задыхаясь:

— Я видел все так ясно, как много лет назад. Но я не хотел бы умереть и не узнать... имя. Имя!

— Меня зовут Вольфганг Амадей Моцарт, — ответил незнакомец.

Мария отступила от кровати и низко, почти касаясь коленом пола, склонилась перед великим музыкантом.

Когда она выпрямилась, старик был уже мертв. Заря разгоралась за окнами, и в ее свете стоял сад, засыпанный цветами мокрого снега.


Категории: Фик's, Hobbies
Прoкoммeнтировaть
суббота, 24 августа 2013 г.
Кусок обо мне. Спасибо^^ Mark Sven 18:45:52
В кошмарных снах.
Автор: Henry Frost
Фэндом: Ориджиналы
Персонажи: Марк,Генри.
Рейтинг: G
Жанры: Джен, Юмор
Размер: Драббл, 1 страница
Кол-во частей: 1
Статус: закончен


Все повторялось опять.
Марк подскочил на кровати судорожно хватая воздух ртом.
Испарина покрывала его лоб, мокрые прядки волос сбились и липли к вискам. Наконец глаза Марка привыкли к темноте, и среди неясных очертаний он смог разглядеть ноутбук.
Марк болезненно скривился.
- Все из-за тебя.
Марк сел на кровати обхватив голову руками и начиная покачиваться из стороны в сторону.
Идей не было, да и сил тоже, но дальше тянуть уже было нельзя.
Марк уселся за стол и включил ноутбук все еще краем уха слыша гневный крик Генри из своего кошмара: "НАПИШИ ПРОДУ,ТВОЮ МАТЬ"!

Категории: Фик's
Прoкoммeнтировaть
пятница, 23 августа 2013 г.
Mark Sven 21:00:55
Запись только для меня.
понедельник, 19 августа 2013 г.
Для книги Mark Sven 21:45:50
* Описание комнаты заменить (оно у тебя уже есть в прологе)!
* Родители. Их должно быть больше. ЕЩЕ БОЛЬШЕ. И в главах тоже!
* Меньше описание Мартина! Его ты за все остальные главы задрал!
* Уход плачущей матери.
* Плачущий на коленях отец (за дверью больничной комнаты).

* Общая сцена на кладбище (тут МНОГО описания окружающего мира).
* Убрать людей
* Сами похороны не нуждаются в описании
* Ветер. НЕ ЗАБУДЬ О ВЕТРЕ, МУДАК!
* Четко представляй могилы. (Сходить на кладбище, что-ли?).

ПИШИ, СУКА, БЫСТРЕЙ!

А теперь еще порция соплей на ночь:
Кусок души. PFFF! это не душа. Её нет. Как и сердца больше нет.
И дружбы не бывает. Людям нужны только эмоции.

Сегодня я сам не заметил как заныл.:С
Пошел, окунул морду под холодный душ.

Для того, чтобы я больше не отвлекался на придумывание внешности.
­­

Категории: Фик's
Прoкoммeнтировaть
пятница, 16 августа 2013 г.
Mark Sven 18:54:16
Запись только для меня.
пятница, 2 августа 2013 г.
Mark Sven 18:14:04
Запись только для меня.
суббота, 29 июня 2013 г.
Карта, карта! Mark Sven 19:39:50
Мне хочется иметь свою карту, на которой я бы мог рисовать пути войн, давать названия блистательным столицам, правящим дожам и императорам.
Мои моря, долгой зимой, замерзали бы сияющим, мертвым льдом.
Ведь там есть место войнам, значит этому льду суждено закрыть собой тысячи и тысячи слез.
Болезни, убивающие людей, кормили бы слезами серебряные деревья всего мира.
А несправедливых дожей, отрубая им голову на гильотине, сжигали бы на больших кострах всеобщей радости,
позволяя, несвободным от обязательств, людям рассеивать в пламени свою скорбь.

­­ ­­

Категории: Выводы, Life, Фик's
Прoкoммeнтировaть
пятница, 15 марта 2013 г.
Шишиишипящие КОШМАР МОИХ ПРОИЗНОШЕНИЙ ВЕЗДЕ! Mark Sven 18:10:53
Je sais que mon destin dpassera les ges
Je suis un grand gredin sigeant parmi les mages
Sachez chercher chez moi la sagesse insoumise
Car je vois et j'exige des extases exquises

Я знаю, что моя судьба опередит года.
Я – главный мерзавец, находящийся среди волхвов.
Попробуйте найти во мне непокорившееся благоразумие,
Ибо я вижу и требую изысканного восторга.
­­­­

Категории: На поржать, Фик's
Прoкoммeнтировaть


Сиятельный Дож > Фик'sПерейти на страницу: 1 | 2 | следующуюСледующая »

читай на форуме:
8
как можно школу прогулять?
пройди тесты:
Темный рыцарь(1 часть)
Винкс или Май литл пони
читай в дневниках:
Я уже не помню, когда в последний...
Удивительно, но почему-то в детстве...

  Copyright © 2001—2018 BeOn
Авторами текстов, изображений и видео, размещённых на этой странице, являются пользователи сайта.
Задать вопрос.
Написать об ошибке.
Оставить предложения и комментарии.
Помощь в пополнении позитивок.
Сообщить о неприличных изображениях.
Информация для родителей.
Пишите нам на e-mail.
Разместить Рекламу.
If you would like to report an abuse of our service, such as a spam message, please contact us.
Если Вы хотите пожаловаться на содержимое этой страницы, пожалуйста, напишите нам.

↑вверх